Dein linker Unterarm fühlt sich an wie morsches Holz, aus dem der Eiter suppt, der lockt einen Bären an, der kann dich meilenweit riechen. Er schleicht sich von hinten heran und beschnuppert dich ausgiebig. Du wirkst recht zerbrechlich in deinem von dünnen Hautfalten umgebenen Skelett und atmest schwer wie unter einer Gipsmaske. Ein einziges Mal…
Du verzehrst dich nach einer Mitte und kriechst Umwege in einem kretischen Labyrinth. Du robbst an einen Ort, der in der Ferne wächst. Wenn du dort was vermutest, dann weiß es darum und versteckt sich. Du lernst, wo es bleibt, aber du könntest es auch dort erahnen, wo es ursprünglich war. In diesem Zwiespalt gelandet…
Du frisst trockenen Dreck, bis ihn dein Speichel zu klebriger Pampe vermischt. Dann schnappst du deinen Mund auf und zu und dabei fliegen Erdklumpen aus deinem wackelnden Kiefer und du sagst: „Das ist Medizin.“