Schieben
Eine Fliege klebt an einer zersprungenen Fensterscheibe. Langsam schiebst du eine Kerze auf ihre Flügel zu.
Eine Fliege klebt an einer zersprungenen Fensterscheibe. Langsam schiebst du eine Kerze auf ihre Flügel zu.
In Hälften teilen ist etwas anderes als die Teile in ihrer Ganzheit zu betrachten. Es sind zwei Teile, die zu keiner Ganzheit werden, eine dividierte Zerstreutheit.
Immer das Gleiche: sträuben, strecken, straucheln, stranden.
Das Zusammenziehen der Glieder, das Zusammenziehen der Zeit, das Zucken der Restbestände.
Das Feuer ist erloschen, aber in dir glimmt die Glut. Und plötzlich hast du eine Position. Du bist andauernd in Betrieb oder zumindest auf Stand-by.
Pfeile abschießen, hoch in die Lüfte, ohne Ziel, kehren als Pfeilregen hernieder.
Your days are twisted. Aufbrauchen. Alles aufbrauchen, bis es weg ist. Minimalisieren. Verschwinden lassen. Verzehren. Danach. Du läufst Umwege in einem Labyrinth. Ein Labyrinth ohne Mittelpunkt.